CRISIS POÉTICA por Pilar Moreno Wallace

A veces, en estas tardes cómplices de emociones de las que no sé todavía sus nombres, crece una prosa torpe que distrae mi sosiego con imágenes que no conozco. Es la tragedia de una falsa calma con acentos dispersos del azar, es la palabra entregada a un sacrificio inútil, gesto primario y de dudoso camino de renuncias. Entonces, a veces, intento recuperar todo mi empeño varado en soledades de tinta; quiero tener de nuevo el lenguaje sin fronteras mal entendidas, y busco mis cuadernos rotos, la lengua que se escapa, mis páginas desnudas para cubrir la soledad blanca del papel. Hago de la lucha un compromiso para superar la magia triste de estas tardes cómplices de aceptada melancolía, que asedian mi tiempo con sombras y errores furtivos. Este dilema se hace verdugo inapelable y con un resplandor voraz de silencios, derrota todas las desganas y los no nombrados miedos, hasta devolverme las huellas que tenía perdidas, las letras fugadas, el lenguaje y la pasión por escribir.
Pilar