CRISIS- Poema por Luis Alcocer

En este planeta los eriales acompañan al hombre;
con un abanico bordado día a día, pesar a pesar,
venteo, ahuyento los recuerdos y creo los futuros cercanos.

Trato de hacer poesía del paroxismo que es mi vida,
del muladar de ideas en que vivo.

Mi climaterio se transforma en volutas
vestidas tal que rosas blancas;
luego, hago el amor con las palabras.
Medito: mi Dios es inmortal, pero cercano y ausente.

Desde el balcón veo las sombras -el alma llevan entre sábanas-:
caminan, no van, no vienen, andan, buscan su aquel.

Me oculto, trato de no ser sombra.
Se enciende la mañana, debo salir...,
no salgo.

Caen desde una ventana
vidas erradas que ya no son, ni fueron, ni se hallan;
se rompe el suelo y allí -creo, no sé-,
descansan
los poetas cabrones, de la cuartilla en blanco descreidos;
las literatas putas hacen vainica con el empedrado...
Nadie se fija.

Un gorrión de armiño se ajusta a mi corbata y salgo al fin:
la Vida espera fuera: Voy...

Luis Alcocer